А всё же будет солнце над водой,
Словно арбуза розовая мякоть,
И будет легче — так, что можно плакать,
А не вот этот вымученный вой.
А всё же будет. Волглая земля
Впитает проржавевшие осколки.
— Почем малина, мать?
— Тебе — нисколько,
Бери, сынок, живи и не стреляй.
Езжай домой, сынок, за рубежи
Полей, за эти годы одичалых.
И будет пёс и лодка у причала,
И врач пообещает: «Будет жить