На рассвете рассыпчат свет зарожденья дня,
Желтоватых берёз подвылинявшая палитра.
Тень ложится на мост, чернением вороня,
Словно ствол.
И только слова молитвы:
«…но хочу ль, не хочу ль, а всё же спаси меня».

Да, мы прах и порох, а в будущем, может, цинк,
Ни един не праведен, впрочем, совсем не странно
Праведных помиловать — мы же пока жильцы
Тех окопов, где кровь и грязь, а не с неба манна.

На рассвете рассыпчат свет, и слегка туманно
Проступают сквозь тени мёртвые наши отцы,
И подходят, и руки жмут — крепко, без обмана.