И прямая трасса, и сказка простая,
подойди, послушай меня, не трону.
Из краев дороги тополя вырастают,
а из их ветвей вырастают вороны –
словно ягоды черные, налитые,
и сидят отчего-то, не улетают,
и глаза их падают золотые
в чернозем, и в нем, словно градины, тают.
По весне такой – уходить без сумок
напрямик, по трассе, сквозь километры
Подойди, не бойся, мы все безумны,
с затаенной тягою к легкой смерти.
Только что-то скребется, растет из сердца,
и щекочет, сродни любви и печали:
словно вроде у нас и не было детства,
а и все равно его потеряли.