Мы думали, придет весна, и будет
Полегче, но отнюдь и нихера.
Какое, нахер, торжество добра.
Какие, нахер, любящие люди.
Мы порожденья белоглазой чуди,
Пьем спирт, едим супец из топора,
Надеемся на март, а там жара
И будет хлеб и раки, блядь, на блюде.
А хер там, не изменится ништо.
Так и ходи, унылый хрен в пальто
И жди, когда придет коронавирус,
И с ним пиздец на розовом коне
Проскачет разудало по стране.
Но я-то лично и пораньше двинусь.
