Ничего постоянного нет. Но гляди на восток…

Ничего постоянного нет. Но гляди на восток,
где лиловое солнце в кайме из точеных сосен.
Прикасается к пальцам багровый, в росе весь листок,
в многогласии духов лесных отзывается осень.

Ничего постоянного нет.
Все пройдет.
Мы пройдем.
Как вода за пороги, уйдем в бесконечное море.
Но останется запах сосны под весенним дождем
и холмы с кругловходами в желтом безлесном просторе.

Не кричи, не дыши, не пытайся понять и заснять,
загорается алым брусника во мху серебристом,
в летний дождь поднимается радуга – как изо сна,
виноградовые облачата на небе ребристом.

Ничего постоянного нет. Но потрогай цветок,
тонкопалый, лиловый,
потрогай траву в седине,
это значит, что вечно не кончится далечь дорог,
это значит, что мир будет длиться, цвести в тишине.

Это значит, что мир проливается синим дождем
и опять обретает фактуру, и запах, и цвет.
Ничего постоянного нет – но и мы не умрем,
мы пребудем в цветах и восходах, в земле и траве.