Он говорит:
На прошлой неделе
Я влюблялся пятьдесят четыре раза.
В отражение в вагонном окне,
В изгиб плеча,
В походку.
Как жаль, что я не поэт.
Разлетались бы стихи каждый раз,
Как из-под ног Серебряного Копытца.
Между тем, на прошлой неделе
В меня влюблялись как раз пятьдесят четыре раза.
В основном, в последовательность слов,
Которую я выстраиваю.
Никогда не в меня,
Даже если так полагают.
И никто не понимает,
Что держит нас вместе.