Послушай сказку мою, мой свет. Снаружи холодно, ветер воет,
а ты глаза закрой и послушай, кто нынче к нам придет.
В такие ночи похоже: нас только на свете двое,
но надо мною и над тобою по небу ходит крылатый кот.
Он сшил мешок из шума шагов, своих кошачьих шагов,
он носит в синем этом мешке хорошие синие сны:
о том, как пахнет в морозы хвоя, как ждут под землей весны
еще нерожденные травы, цветы, пушистый мшистый покров.
Ты говоришь – это добрый кот? Но он больше кот, чем добр,
(а также чем бобр и выдра), он кот и он просто есть,
и сыплются синие сны в нашу комнату и коридор,
и кот крылатый уходит дальше, на зюйд-зюйд-вест.
Крылатый кот не ведает дома и имени своего,
и даже едва ли знает, что он есть крылатый кот.
он просто есть, и он дарит сны, и более ничего,
и утро настанет, и кот крылатый сольется с тенью, уйдет.
Конечно, хороший, он к нам придет однажды, крылатый кот,
и будет помыт, напоен, накормлен и обогрет,
и сам не заметит, как станет собою, и имя свое обретет,
и дом, и не будет таять, когда наступает свет.