Сумасшедшее лето настало в столице,
как в зачумленном городе для умирающих пир.
Ваше Величество, не желаете угоститься?
Что вы, разумеется, чистый спирт!
Ваше Величество, поймите, самое страшное –
то, что все тут боялись ада, а он наступил.
Не правда ли, ночь нынче душная, кровью раскрашенная,
не правда ли, мы все здесь сошли с ума?
Ад наступил, а они не заметили. Их головы бражные
попросту не вместили того, что это уже тюрьма,
которой они боялись. Ах, королева, ад смотрит прямо в них,
и они отвечают аду: «Я не крал, не входил без спросу в чужие дома»,
Я не убивал, я жил по заповедям». Ад входит прямо под дых,
входит, как нож в масло, выворачивает их наизнанку,
бросает их, выпотрошенных и пустых.
А они все думают, что им есть зачем вставать спозаранку,
думают, что им осталось, чего бояться,
посмотрите на них – поэты, кокаинисты и нимфоманки,
а ведь ад живет в брюзжанье их домочадцев,
ад глядит на них из пустых подъездов, из бумажек судебных,
из глаз их абортированных детей, не научившихся улыбаться.
Не грустите, Ваше Величество. Пейте спирт, он целебный.
Что же вы не смеетесь? Я ведь говорю вам смешные вещи!
Что вам до их интриг, разговоров в буфетных!
Выпейте и танцуйте. Простите мой юмор зловещий –
бытие шутом Князя Тьмы накладывает отпечаток определенный,
я бы даже сказал – профессия сама берет тебя в клещи,
искривляет рот в усмешке, спину в поклонах,
заставляет обрасти толстой кожей и шерстью позднее,
заставляет забыть, что когда-то был живым и влюбленным.
Выпьем же! Только не шампанское, а коньяк. Он вкуснее.