Я не знаю, за что тут идет война…

Я не знаю, за что тут идет война –
За вечность, за деньги, за литературку,
Я дурачок, дурачок, я засела на
Высокой крыше, ковыряю ее штукатурку.

Я дурачок, дурачок, мне надо одно –
Чтобы меня любили, чтобы среди запаха яблок
Ходили, держали за руку, смотрели кино,
Чтобы была на ручках как будто я бы.

Все стихи, что пишу я, – это чтобы поговорить,
Потому что во мне говорения очень много,
И некуда его деть, рвется оно изнутри,
И от этого чудовищно одиноко.

И речь моя все бессвязнее, но все же она легка,
Как пузырьки в апельсиновой конфете-шипучке.
Я сижу на крыше, подо мной большая река,
Я дурочка, дурочка, возьмите меня на ручки.