я стою на дороге, а внутри у меня живое,
теплое, израненное скулит и болит во мне.
а я дурак-человек, ни ума, ни воли,
но зато дорожки разбросаны по стране.
я хожу под чужими окнами золотыми,
и ловлю их свет, пытаюсь собрать в кулак,
и потом за него куплю человечье имя,
потому что пока я никто, просто так дурак.
я куплю себе имя и человеком стану,
будут видеть, будут здороваться, вспоминать.
у меня стихи не из вдохновения да мечтания,
а из удивленного одиночества, когда тишина.
я ношу дыру под ключицей и бога внутреннего,
и растерянность, и пару карельских камней,
и когда достаю, это все крючками зазубренными
царапает то живое, что осталось во мне.
мне ведь нужно совсем немного: лицо да имя.
из тоннеля осенний ветер выходит и воет.
и вот я стою на проезжей части между живыми
и достаю из себя вот это живое.