Так назывался этот день раньше.
Так в Белоруссии его до сих пор называют.
Время идти на кладбище в свете вечернем оранжевом,
Выбрасывать пожелтевшие ленты,
оставлять конфеты и караваи.
Ну и, конечно, ее — беленькую, белую,
Оставлять предкам, чтобы не сердились они на тебя.
В сущности, мы до сих пор это делаем.
Вы уже поняли, что я про седьмое — да — ноября.
Время мчится, словно кто-то за ним гонится,
оставляет отметины в календарях и святцах.
Прадеды мои, красная конница,
приходите, ибо время для вас угощаться.
А еще в этот день женщины плакали,
Лили слезы в землю, и из нее прорастало семя.
Наши мертвые станут травой, деревьями, злаками
и едва ощутимым взглядом в самое страшное время.